23/8/07

Adios la vida, adios al Carlitos

he aqui que estoy triste, he aqui que me encuentro perdido, confrontado con mi creencia de la vida ante la veracidad de la muerte, ¿porque? Simple, un amigo murio y vos seguis leyendo esto solo un poco impresionado, yo quisiera un siglo de silencio y de luto por Carlitos, Carlos Alberto Bustos Villa (a) La Gorda con Chile, El Gordo, Almendrita, El Gordo Toni, El Rey Lujuriuos, y me duele, carajo, no volver a estrechar sus pinches manotas gordas como de oso, en verdad es terrible caer en la cuenta de que su sonrisa nunca va a florecer en sus gigantes cachetes, ¿¿¿¿¿¿pinche Carlos por que se fue, porque en carretera, porque solo, porque no me dijiste Cabron????
Y no puedo hacer nada, el mundo continua respirando con la respiracion ausente de un gran amigo, siempre se dice que cuando muere alguien siempre se dice lo mejor, pues yo puedo decir lo peor y tardaria mucho, pero ante todo esto yo lo sabia y el era mi amigo, me escucho, me hablo, nos confiamos, nos la rayamos, odiaba que el cabron me echara carrilla, siempre le daba al punto doloroso, pero frente a un cafe negro y amargo como su muerte, con unos cigarros siempre se daba el tiempo para escuchar mis pendejadas, y aun tenia el valor para ver alguna transeunte y decir con su tipica mirada:
-QUE BUENA ESTA ESA VIEJA...
Y se fue, el jueves, la noticia fue un chingadazo directo al pecho, un trago de tristeza y desesperacion constante e insoluble, inestable pero destructiva, y yo se que se fue en paz, vivio, se embriago, se divirtio, se entristecio, anduvo de puto, amo y fue amado, odio y fue odiado (malhadado el que muere sin enemigos) y fue feliz lo se, y su grandiosa (como enorme su estomago) amistad nos deja un hueco enorme, a mi, a los integrantes de la Real Academia de La Enfermedad y Locura, y sobretodo a su familia, era un buen cabron, UN GRAN CABRON, y nos dejo solos, y se que ahora esta mejor en un cielo mas grande, con alegrias mayores, sin mas penas, feliz, y tranquilo, burlandose de mi, espiando mujeres, brincando en la luna y fotografiando estrellas, y se que ya se hizo amigo de dos tres personalidades de alla arriba, y que ya le echo el ojo a alguna angelita sabrosona, pero el problema somos nosotros los que lo quisimos y que estamos vacios.
Y lo doloroso es que se volvio una cifra en las estadisticas de accidentes carreteros, una nota roja en el periodico, una ganancia en las funerarias, trabajo sucio y cotidiano en el SEMEFO, perdida para la aseguradora, una urna atestada de cenizas, y solo eso, para ti que no lo conoces el no fue nada, pero para mi era un Amigo (en la correcta definicion de tan choteada palabra) y era Hermano e Hijo, no solo un dato en el morboso comercio de la muerte.
¿y tuvo miedo?
¿que penso?
¿le dolio?
¿se sintio solo?
¿estaba comodo?
¿se quemo su alma?
¿fue doloroso el camino a la luz?
¿nos ve?
¿se le antojara un cigarro y un cafe?
¿sus alas pueden cargarlo?
No se nada, me siento triste y confundido, sin ganas de nada, solo quiero morder el asfalto donde el se mato, sentir el golpe de los fierros retorcidos de su auto, cortarme con los cristales, partirle su madre a quien le tomo esa maldita foto, recitar un poema en su ultima morada, llorarle un maldito mar de tristeza, y que nazcan girasoles con su carota sonriente y que su voz se quede en el viento para oirle, una vez sola siquiera, pero todo esta vacio y el mundo sigue para vos que puedes, y desgraciadamente para mi tambien...

21/8/07

Jaime Sabines


Sabines creo y fue creado por el universo de sensaciones de su mente, sus poemas son una historia de definiciones y aplicaron de los sentimientos, encuentra exactamente las palabras para hablar de un sentimiento nacido de otro, no es rebuscado, no es complicado, es simplemente exacto. A mi parecer el es mejor Poeta de todos los tiempos, directo y apasionado, irreverente y solemne, no le puedo pedir nada a cualquiera de sus poemas. Sabines se da el lujo de jugar con la poesía, escribirle al nombre de una mujer que pronuncia enamorado en su habitación, a la muerte que le grita al oído, al diablo que lo seduce, al instante de entrar en la boca de Dios, al Señor como a un amigo, a si mismo como un don nadie, a su tía Chofi, al Mayor Sabines (su padre) y hasta a su auto ultimo modelo. Es divertido y sardónico, fue un genio, era alcohólico, era la excelente definición de un poeta contemporáneo, sabiendo exactamente el valor de sus palabras y poemas. Nacido en Tuxtla Gutierrez, Chiapas el 25 de marzo de 1926 y falleció el 19 de marzo en 1999, trato de estudiar medicina pero su destino fueron las palabras. Sus libros fueron bastantes y para no hacerla mas cansada busque su Antología Poética, la pueden encontrar en el Ares, leerlo es un cabrón placer.


Y como puede darse el caso de que tu, estimado lector, no sepas quien chingaos es, el Único Blog Bipolar se complace en mostrar algunos de sus magníficos poemas, por supuesto los que mas gustan al enfermo que aquí publica.






Los días inútiles son como una costra
de mugre sobre el alma.
Hay una asfixia lenta que sonríe,
que olvida, que se calla.
¿Quién me pone estos sapos en el pecho
cuando no digo nada?
Hay un idiota como yo andando, platicando con gentes y fantasmas,
echándose en el lodo y escarbando
la mierda de la fama.
Puerco de hocico que recita versos
en fiestas familiares, donde mujeres sabias
hablan de amor, de guerra,
resuelven la esperanza.
Puerco del mundo fácil en que el engaño quiere hacer que engaña
mientras ácidos lentos
llevan el asco a la garganta.
Hay un hombre que cae días y días
de pie, desde su cara,
y siente que en su pecho van creciendo
muertes y almas.
Un hombre como yo que se avergüenza,
que se cansa,
que no pregunta porque no pregunta
ni quiere nada.
¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?
¡Díganle que se vaya!



Tu cuerpo está a mi lado
fácil, dulce, callado.
Tu cabeza en mi pecho se arrepiente
con los ojos cerrados
y yo te miro y fumoy acaricio tu pelo enamorado.
Esta mortal ternura con que callo
te está abrazando a ti mientras yo tengo
inmóviles mis brazos.
Miro mi cuerpo, el muslo en que descansa tu cansancio,
tu blando seno oculto y apretado
y el bajo y suave respirar de tu vientre
sin mis labios.
Te digo a media voz
cosas que invento a cada rato
y me pongo de veras triste y solo
y te beso como si fueras tu retrato.
Tú, sin hablar, me miras y te aprietas a mí y haces tu llanto
sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
Y yo vuelvo a fumar,
mientras las cosas se ponen a escuchar
lo que no hablamos.

TU NOMBRE

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre. Trato de escribir que te amo. Trato de decir a oscuras todo esto. No quiero que nadie se entere, que nadie me mire a las tres de la mañana paseando de un lado a otro de la estancia, loco, lleno de ti, enamorado. Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote. Digo tu nombre con todo el silencio de la noche, lo grita mi corazón amordazado. Repito tu nombre, vuelvo a decirlo, lo digo incansablemente, y estoy seguro que habrá de amanecer.

ESPERO CURARME DE TI en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: "que calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?", "se te hizo de noche"...Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te quiero".)Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.



Cuando tengas ganas de morirte
esconde la cabeza bajo la almohada
y cuenta cuatro mil borregos.
Quédate dos días sin comer
y veras que hermosa es la vida: carne, frijoles, pan.
Quédate sin mujer: verás.
Cuando tengas ganas de morirte
no alborotes tanto:
muérete y ya.


Canonicemos a las putas. Santoral del sábado: Bety, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llena de gracia, manantiales de generosidad.Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.Has educado tu boca y tus manos, tus músculo y tu piel, tus vísceras y tu alma. sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.Eres libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos de a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti todo el tiempo.


Me encanta Dios. es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto ucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos. Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce.
Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre de traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida - no tú ni yo - la vida, sea para siempre.
Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿que importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.
A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho, frente al ataque de los antibióticos- ¡bacterias mutantes!
Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.
Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.
Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia- y se agita y crece- cuando Dios se aleja.
Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer mas amada, el perrito y la pulga, la piedra mas antigua, el pétalo mas tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.
A mi me gusta, a mi me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.

Como puedes leer es una chingoneria bien hecha, yo bendigo a Sabines.

19/8/07

Dormir


Se dice que hay que dormir 8 horas diarias, al carajo, creo que se pierde mucho tiempo, y con mas razon el de la noche, a mi la noche, me habla, me seduce, me embriaga, siempre hay una sorpresa en ella, en todos sus miedos, sus sombras, su soledad y su silencio. No cualquiera soporta la noche, a mi me gustaria despertar con un atardecer y dormir cuando llegue la aurora, como vampiro, y me vendria bien dada mi claustrofilia (termino que utilizo para referir lo contrario a la claustrofobia), recorrer tranquilamente las calles humedas y frias de lluvia, calladas y estremecedoras sin que nadie me interrumpa la voz del nocturno viento.

Pero soy humano (mas o menos) y el insomnio causa estragos, pero me hace daño dormir 8 horas, con 5 me basta, me gusta levantarme temprano a correr, o leer, para ir al trabajo, me gusta desvelarme tomando cafe, o yendo a correr o leyendo, entonces ¿para que dormir? Hay siempre una nostalgia por los sueños, pero mis sueños cuando los recuerdo son vagos y algunos muy aterradores y por definicion son un laberinto del subconciente que refleja intereses, ansiedades, anhelos, miedos, culpas y el entorno, y todo esto lo tengo muy presente. Y lo terrible de esto es la complejidad casi innecesaria del organismo humano.

Pero el insomnio es horrible, es como ver cosas que no son, alterar el relog biologico, y dormitar sin satifacer la necesidad de descanso del cuerpo durante todo el dia, quisiera no cansarme nunca, cambiar mi sangre por nicotina y cafeina con un aditivo para combustible.


QUIERO RESPIRAR HUMO.

10/8/07

Ruta de Locura (Dilemas Alcoholicos de Abstemio)

En fin, el Gordo, El Pollo y un servidor juntos en un auto y algunas cervezas Indio, que se puede esperar sino enfermedad, de la peor, para empezar el Gordo estaba triste, ebrio y acababa de cobrar su quincena de abonero, el Pollorex siempre esta listo para el desmadre y el alcohol y Yo (¿que decir de un borracho jurado?), estaba hasta la madre.
El auto acelera, su conductor poetico y embrutecido habla solo con su Torcidita, el copiloto se esmera en alegrar a su higado en etapa terminal de cirrosis y el otro egresado de la Real Academia de la Locura y Enfermedad, observaba con aburrimiento el ir y venir de heladas botellas y se conformaba con un cigarro que fumaba lentamente.
Y empezaron las canciones de banda norteña, y maldita maldicion maldita, que sed tenia yo, y que horribles canciones, aparte de la preocupacion de desvelarme nuevamente y dormitar en el trabajo, no podia pasarme a mi, maldije nuevamente a los detalles, carajo, y me di cuenta de lo nacos que son mis amigos, la Gordita con ¿Chile? resulto ser fan de Ramon Ayala, (siempre me parecio extraño su parecido con dicho interprete) y El Pollorex (el europeo sin documentos oficiales, el azote de los paisitas) salio con que le encanta la salsa, fue un trauma verlo bailar en su lugar de copiloto al son de "La arena estaba de bote en bote, la gente presa de la emocion y en el ring luchaban los cuatro rudos... idolos de la aficion...El Santo, El Cavernario, Blue Demon y El Bulldog"
Pero siempre hay momentos divertidos, como cuando el Pollo me sugirio llevar un ramo de quelites a los viejos y extintos amores, jajajaja, de verdad lo hubiera hecho. Pero mis obligaciones laborales no me permitieron seguir su ruta de enfermedad hasta tocar el fondo de la locura o el piso asqueroso de un bar y tuve que abortar mision directamente hasta mi cubil.

8/8/07

Dilemas Abstemios III

Terminar un vicio con otro es una pendejada, pero nunca he negado que no lo soy, ahora me lleno de cafeina, tres cafes americanos cargadisimos en el Italian, bastante para volar, y tengo que presumir tambien que ya llevo un mes sin tomar, es genial, aburrido pero genial, y en cumplimiento a mi otra promesa he empezado a dejar de fumar, es dificil carajo, pero el efisema por ahora no me atrae.
Bueno, me restan solo 5 meses, y he pensado en dejarlo por un tiempo bastante largo, un par de años quiza, pero eso tal vez lo digo solo por la cafeina.

7/8/07

M


Me acerco a ti peligrosamente,
puedo caer en tus ojos bellos,
como abismos de dulzura,
puedo morir de tristeza,
Pero llevas la poesia en el alma
¿que hago contigo?
¿donde encierro las ganas de verte?
¿eres mi ayuda o mi tiro de gracia?
Explicamelo...