26/12/10

Recuerdo Navideño I

Un rancho apartado de cualquier urbe, seran 30 casas, ninguna grande, solo un camino, una iglesia y una plaza, como todas las nochebuenas, la gente espera, hay vaporeras de tamales, una mas de ponche, hay nacimientos tan raros, las casitas cocacola junto al niño dios, borregos gigantes junto a reyes magos despintados, la competencia desigual de las esmirriadas figuras de barro junto a los adornos importados, ramas de pino, escarcha, series navideñas y en los mas tradicionales, una rama seca de huizache con tejocotas clavadas en sus espinas, hay bolsas, costales y tinas llenas de dulces de la rosa, mazapanes, duvalines, bocadines, muchos burros (galletas de animalitos) ya nadie regala dulces caros, ya nadie da colaciones, escasas bolsas de aguinaldos medio llenas de totis, paletas, algun chocolatito, algun bombon, a veces narajas, Niñitos Jesus de todas las formas y edades, morenos, trigueños, castaños, rubios, despintados, nuevos, enormes, ojiazules, ojos negros, algunos desnudos, otros con el traje de estambre para la ocasion y el frio que cala en los huesos, esa noche lo han de acostar, lo han de velar en su sueño repetido en todos los rincones de mexico en una misma fecha, se siente en el aire, volteas a la luna, enorme en el cielo negro y brillante, las estrellas lo son ahi como en ninguna parte. Y sigue la espera, dificil segun la edad, si sois un niño, no dejas de ver el reloj, ni de voltear al corral, cerca de palos, o arbol donde se posan las gallinas, todo empieza hasta que canta el gallo, tienes tu bolsa lista, el frio no importa, ni la television, toda la pandilla esta espectante, reservas tus varillitas de polvora, las que rescataste de las posadas, y si fuiste afortunado, tendras cohetes, palomitas, cebollitas, mataperros, y un arsenal de juegos pirotecnicos. Pero el gallo no canta, se cuentas historias en que el gallo lo hizo solo hasta las 3 de la mañana, el sueño te va a vences, algun tio de bromea diciendo que le arranques una pluma del culo, que asi canta, y te imaginas lograndolo, detonando el primer grito de guerra, al que se uniran los otros gallos del rancho, ojala todo fuera tan facil, pero el corral esta oscuro, y las ramas de los arboles inaccesibles en la negrura que no te permite distiguir gallo de gallina, carajo.

21/12/10

Versiones no oficiales

El año de las golpizas, y hay que contar la primera, Mario, nunca es buena idea pelearte el treinta y uno de diciembre, sobre todo si ya te chingaste el pie izquierdo en una moto, el bendito 17, bueno, tampoco es mejor que te fracturen el pómulo izquierdo, y menos hacer mansalva hasta que se te bote el ojo, claro que no señores, es peor idea ir al IMSS, a contestar mil veces “no fue accidente de trabajo, no me pelee, me caí por las escaleras carajo y ahí estaba mani paquiao con el puño en alto” Una simple versión oficial. Me sentí peor en el seguro, regrese a un par de citas, carajo, no he vuelto desde entonces.

La segunda chinga fue en junio, como si no aprendiera nada, me embriague, sali con el arnold, se acababa de pelear con un tipo en una boda, y nos siguió hasta su casa, eran cuatro, yo salí al frente, un golpe me reboto, y volví a atacar, un hebillazo me recibió, a lo que grite “dale otro cabron” Dicho y hecho, me abrió la frente y comenzó el manantial de sangre, carajo, aun asi no me retire golpe lo suficiente para que aun me duela el nudillo del meñique de mi mano derecha, me tundieron hasta que, reaccione, tirado en la calle, ya se había acabado todo, junto con la fuerza de mi brazo izquierdo que no respondía a mis desesperados intentos por reincorporarme, carajo, el Sr. Padre del arnold, ya no tenía un diente, el arnold se fracturo un nudillo, y mi brazo estaba al hinchado hasta la madre, y dolía un poco más, bonitas cicatrices recorrían mi perfil, carajo, mi brazo apenas ha sanado, pues mi amplísimo umbral del dolor contradijo a los médicos a quienes pregunte “¿no hay fractura, fisura, algo?” muy pendejos decían “nada, si fuera eso estarías llorando de dolor es un simple desgarre” gracias a Dios que soy Elias Gonzalez, mi codo un poco más ancho que el otro, dicta otra historia, el arnold también se recupero, solo después de una intervención quirúrgica, solo su papa dice tener más atractivo, ja, yo solo me presente a mi familia después de sanadas las cicatrices del rostro, no así las del alma, y del brazo solo dije que fue accidente, y yo, señores, soy pacifista desde entonces.

Lo de la moto fue otra muestra de mi absurda impertinencia al dolor, después de chingarme malamente tuve el descaro de caminar 10 cuadras para tomar un taxi al bar donde me esperaba mi amada en su posada laboral del 2009, quien se quedo fría cuando me toco el tobillo y saco su mano ensangrentada, la pernera del pantalón ya esta húmeda, por fortuna había ahí en su mesa una doctora entrañable, hoy esposa de otro entrañable amigo, que se ofreció a diagnosticar sutura inmediata, y al salir todo dio vueltas, escuchaba como si estuviera sumergido en un barril, y sudaba frio, of course, me desmaye, en un botanero sin tomar una sola cerveza, con trabajo y aplausos me levantaron, pero mi reputación seguía en los suelos, Milagros hizo el intento de componerla al aclarar, entre la histeria, que estaba perdiendo mucha sangre, me cosieron y al día siguiente empecé el mal camino de este 2010 que se acaba casi conmigo. Yo solo conte que me cai en mi depa.

1/12/10

¿De donde nacen la ganas de escribir? ¿de contar?

Sera una simple aclaración interna, dar forma a los intrincados e inconexos pensamientos diarios, plasmar de manera ¿inteligible? los diálogos mentales.

Hay, por supuesto, bastante vanidad, pues bien podría tener un diario, sin necesidad de estar publicando con contador de visitas incluido. Pero de ningún modo deja de ser gratificante, la escritura de mis aconteceres diarios, buscando la manera de que tengan forma y sentido, todo eso es genial.

He tratado, además, de incursionar en distintas áreas de la expresión escrita, desde los modestos resúmenes de la escuela, hasta mis mayúsculas pretensiones poéticas, pasando por novelas inconclusas y cuentos desechables, llegando a la simpleza y futilidad de los post dentro de mi blog.

El día que se inicio esta bitácora desorganizada sin fin ni medios, no me pregunte a donde quería llegar, fue, desde el primer post, el puro gusto de contar, y ser leído. Contrayendo sin saberlo la obligación y el posible vicio de no dejarlo, por mí, únicamente, sin desdeñar a mis modestos lectores regulares, creo firmemente que nadie se tiene que quedar sin palabras que decir. Hoy creo que este miserable dominio auspiciado por blogger.com tiene para rato.

En fin, esto no es un escrito de porque escribo, sino de escritura. El simple hecho de volar lejos, con el dudoso atrevimiento de manchar una hoja en blanco con mis sandeces, o las vuestras, en un mundo donde parece que ya todo está escrito, como trascender después de Homero, Dumas, Alighieri, Sade, Safo, Tolstoi, Dostoievski, Fante, Hemingway, Whitman, Neruda, Balzac, Chejov, Stevenson, Shelley, Huxley, Orwell, Asimov, Caldwell, Rulfo, Paz, Sabato, Sabines, Cervantes, Baudelarie, Saint-exupery, Quiroga, Suskind, Shakespeare, Capote, Dickens, Welsh, Garcia Marquez, Jennings, Puzo, Phalaniuk, Bukowski, Miller, Garcia Lorca, etc. etc.

Como lector, ya casi nada nuevo me sorprende, una historia es muy sencilla, el problema es contarla, crear ese universo donde los personajes se mueven solos dentro de los capítulos, donde cobran vida e incluso desobedecen al creador, crear un cuento tan nítido que parece que en tu cerebro se proyectara un filme, una obra absorbente, que transmite un verdad como si del evangelio se tratara, señores eso es difícil, escribir no es jugar a ser Dios, sino serlo. Y son pocos los convidados ese Olimpo tan olvidado.