13/9/09

De los "Poetas" y otros pendejos

¿Crees tu desestimado lector, que este bipolar bloggero se dice poeta?

No señor, un tiempo me crei esa estupidez derivada de las loas que cantaban los bates del Galeria*, alabanzas motivadas por el deseo de recibir alguna de mi parte.

En la poesia se necesitan herramientas administrativas, para clasificar y jerarquizar, imaginen que en la invitacion a tal o cual presentacion de algun escritor de barrio se le llamara como tal:

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Lodecuniamocara (todos piensan que con inventar palabras seran mejores)

Libro premier del reconocido Juan Cabrone poeta de tercera categoria, region 4, seccion 12 del parrafo parlamentario del apartado de los escritores de relleno. (a ver quien chingados va)

Patio de servicio de la Casa de la Agricultura

4 pm

Favor de llevar sus sillas.

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Pero como lector he aprendido que para los Poetas no hay niveles, o Eres o No Eres, como lo fueron Neruda, o Sabines, o Dario, o Benedetti, o Bukowski, etc.

Si en algun momento el Espiritu Santo habla a traves de tu pluma, y escribes algo bueno, hermoso, claro y directo no significa que seas un poeta, hay veces que una parte miserable de ese Espiritu se queda en tu alma y acuden a tu maltrecho cerebro algunos fragmentos de algo que puede ser poesia, y si eres lo bastante estupido pensaras que puedes hacer un poema con esa frase hermosa y exacta, y no, carajo, jamas vas a contruir una casa solo porque tienes una bonita ventana, nunca, un poema tiene bases, tiene sentido, tiene un fin, debe ser redondo, universal, y sin explicaciones.

He aqui algo que explica mi sentir, del genial y alcoholico Charles Bukowski:

A la puta que se llevó mis poemas

" Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "


Como leen, Bukowski es el Fuckin Crak, no pendejadas.

*Galeria: Galeria Cafe, Institucion para Dementes de closet disfrazada de cafe en el centro de la ciudad.